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Dormir, écrire et
Sortir son âme du noir de
La tourbe des jours.
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Dormir, écrire et
Sortir son âme du noir de
La tourbe des jours.
Morsure de l’hiver,
Brûlure de l’été, il faut
Choisir ses blessures.
Quel air nourrit la
Bougie aux fers sous une cloche ?
Malgré le verre, luire.
Au silence, donner
Voix, et la gesticulation
Se tait, pose du temps.
Un étendard, une
Bannière qui flotte au vent sur
Mes champs de bataille.
Le jour se lève, sa
Peau de chagrin ulcère le bleu
Du ciel, la neige fond.
Chaussures fourrées, trop
Petites aux pieds. Plantes nues,
En sang. Sans entrave.
Quand d’un mouvement,
Je me retourne sur mes vingt
Ans, le temps s’effile.
ce que vos yeux vairons 