L’âtre
Où je
Jette
Mes insensées
Bûches
De papier,
Mes feuilles
De plancher,
Mes murs
Noircis
De lés,
Tout
Ce qui a
Bu
Mes encres,
Le gras
De mon crayon,
Je jette
Sans relâche,
Jusqu’à la corne
De mes doigts,
Pour ne pas
Que vous vous
Eteigniez.
Les miettes,
A la fin
Du repas,
Le passé
Qu’une main
Qui se distrait
Sur la toile
Cirée
Cueille,
Entre le verre
Et la cigarette
Posée,
Quatre photos,
Votre regard
Qui se disperse,
Penché.
Sauf une,
Mais la vitre
L’a voilé.
Scarabée
Moiré
Vert-bleu,
Précieux
Réticule
Glissé
Comme un anneau
Sur le doigt
Fragile
D’une renoncule.
ce que vos yeux vairons 