Si je perdais un jour la mémoire, et que l’on me retrouve errant sur les marches d’une église, je souhaiterais que l’on me baptise du nom du saint du jour.
René ne dit rien.
Il laissa venir.
Il laissa venir Max et son tumulte jusqu’à lui.
Il attendit.
Les peaux de Max.
Tendues comme une membrure.
Prêtes à rompre.
Tendues sur les mâchoires.
Les phalanges blanchies à la haine.
Le point de rupture.
La lézarde.
La fissure de la voix.
Un barrage mis en eau.
Et les flots de la rage.
Son exaltation à salir.
A sonner son adversaire.
« Quoi ? Hedda, Hedda, tu n’as que ce mot à la bouche. Tu ne sais pas ce qu’elle… »
Max ne finit pas son orage.
René ouvrit la bouche.
« Non. Toi, tu ne sais rien. » dit René
« Tu es le meilleur d’entre nous Max. Mais c’est tout »
« Tu es le meilleur. Tu voles très haut. Tu voles très bien. Tout le monde t’admire. »
« Mais que sais-tu d’Hedda ? »
« Tu ne sais rien. » dit René
« Quoi ? Mais tu sais qu’elle a voulu… » répondit Max
« D’ailleurs je l’ai un peu secouée. Fallait bien, sinon, Dieu sait ce qui se serait encore passé. Elle nous aurait fusillé le Stampe, et alors ? »
« Et alors quoi ? Une gifle et on règle tout ? » jeta René
« Tu voles bien, mais tu parles mal, Max » dit René
« C’est ça, défends la, allez ! » cracha Max
« Elle se fout en danger, et tu le sais aussi bien que moi ! »
« Tu lui passes tout, mais ce n’est pas un jeu ! Là haut, on n’a pas le droit à l’erreur, et toi, tu la laisses faire. Bon Dieu, René, ouvre les yeux ! »
« Je sais ce qu’elle vaut, Max » dit René
« Je sais ce qu’elle encaisse »
« Elle est loin d’être la meilleure, mais elle s’accroche, tu n’imagines pas »
« Ouais, C’est ça. » siffla Max
« Elle est nulle »
« Techniquement, elle ne t’arrivera jamais à la cheville, c’est vrai. » dit René
« Mais tu ne sais rien d’elle ».
« Tu te répètes, je ne sais rien, je ne sais rien. Et puis ? »
« Ce que je vois me suffit »
« Ah oui ? » répondit René
« Et tu vois quoi ? » demanda-t-il à Max
Max ne répondit pas.
« Tu t’es déjà demandé pourquoi elle ne nous accompagnait jamais le soir quand on va boire un verre au Stratus ? » demanda René
« C’est une bêcheuse, c’est tout. Elle fait bande à part. Je n’aime pas ça »
Le dédain de Max.
« Tu te trompes, Max » lui dit René
« Elle ne peut pas »
« Quoi, qu’est-ce qu’elle ne peut pas ? On n’est pas assez bien pour elle ? » jeta Max
« Elle ne peut pas traverser le pont. Pour aller de l’autre côté. »
« Au Stratus » dit René
« Mais qu’est-ce que tu racontes ? C’est quoi, ces histoires de pont ? Elle ne veut pas marcher à pied ? » ricana Max
« Hedda a le vertige »
Une libération
L’air vibrait.
Suspension des souffles.
Des yeux qui se jaugeaient.
Et les mots vaches.
Les phrases lancées comme des haches.
Là où la chair était tendre.
Là où cela ferait mal.
Les mâchoires de Max.
Des os, des rasoirs qui craquaient.
« Eh bien, vas-y ! Vas-y ! »
Et il la poussa.
« Mais vas-y ! Montre ce que tu sais faire ! »
Un pas en arrière.
Hedda.
« Tu fais moins la fière, hein ? »
« Tu sais ce qui t’attend là haut ? »
« Qu’est-ce que tu crois ? Que tu vaux mieux que nous ? »
« Crashe-toi ! Et bon débarras ! »
Avant que la main ne parte, et ne trouve sa joue.
Hedda recula encore d’un pas.
Patines du lichen
Sur les rochers, vert-de-gris
Aux lèvres d’une pierre.
Un mot
Poids-plume
Léger comme
Un cheveu
S’est posé
Sur l’encrier.
Y tremper
Sa plume
Et tracer
Les contours
De cinq
Lettres.
Le désordre
D’un crime.
Ma préférence
Va à l’ordre
D’un merci.
Un cheval.
Qui dit non.
Un cheval d’orgueil.
Un cheval qui apprend.
Qui renâcle.
L’orgueil qui ne sait pas dire recevoir.
Qui écrit.
Genou fléchi,
Genou à terre.
Sa génuflexion du merci.
Le vent.
L’air devenu grand.
Un grand frère.
Un air heureux.
Un air furieux.
Débridé, comme une voiture que l’on pousse.
Le vent.
Un air sans manière.
Qui ne se soumet à rien.
Un seigneur.
Un réfractaire.
Le vent, qui file entre les doigts.
Qu’aucune promesse ne retient.
L’air.
Le vent conquis, un valet.
L’air.
Le vent mis aux fers.
L’air.
Un vent qui rentre au bercail.
Dans ses petits souliers.
Le vent lui ne se soucie pas de ses chaussures.
Il vole pieds nus.
Là où elle se tenait.
Elle voyait les nuages se carroyer.
Fil de trame, fil de chaîne qui se croisaient
Les nefs zébraient la lisse des cieux.
Navettes d’acier qui glissaient et traçaient leur dessin silencieux.
Sa nuque avec le temps avait pris une courbure étrange.
Jetée trop en arrière.
A trop guetter en son désert celle qui ne se poserait pas.
Hedda était endurante.
Et endurait.
L’ankylose de l’attente.
« Le ciel finira bien par redescendre sur terre »
Du temps où rien ne comptait.
Celui où ils furent eux.
Un et une.
Deux.
Le choix de la montre.
Hedda mit du temps.
Prit du temps pour trouver celle qui conviendrait.
Défilèrent les heures, les chronographes compliqués.
Des montres lourdes.
Trop maquillées.
Des montres de conquérants.
Elle voulait juste une montre de pionnier.
Une montre simple.
Un cadran.
Un bracelet.
Une montre d’honnête homme.
Puis elle la vit.
Cadran noir.
Bracelet noir.
Une montre furtive.
Discrète.
Mais pas timide.
Alors elle écrivit.
Et l’acheta.
Une semaine plus tard, vint le paquet.
La montre.
Dans une boîte de bois noir.
Et la lettre qui l’accompagnait.
Chère Madame,
J’espère que la montre répondra à votre attente.
Un bref de son histoire :
J’avais 15 ans (j’en ai 78 !) quand j’ai reçu cette montre des édiles de la ville de Genève comme récompense à ma victoire aux championnats de Suisse Romande de Judo.
Depuis, elle a été correctement entretenue, mais je ne la porte plus, et j’espère qu’entre vos mains, elle continuera à « vivre »
Agréez, Madame, l’expression de mes respectueux hommages.
M.N.
Hedda.
S’installa à son bureau de bois.
Choisit un papier épais.
Un beau papier.
Un timbre de collection.
Un timbre pour remercier.
Et elle remercia, les yeux brouillés.
Elle assura le passeur qu’elle essaierait d’être à la hauteur de l’héritage.
Et qu’elle garderait la montre.
En prêt.
ce que vos yeux vairons 