12 | janvier | 2017 | ce que vos yeux vairons

Quelle mauvaise passe,
Quel haut-fond, pour un bateau
Sois l’Abeille Flandre.

Il est de tous ses
Combats. Ses guerres menées de
Luttes en trêves. Sa paix.

A la jointure de
L’eau et du sable, les pierres,
Les os des rochers.

Ni mer, ni oiseau,
Seul le vent ce matin s’est
Levé en baillant.

Des moins que beaux, lire
La poubelle des mots gros.
L’étincelle. Peut être.