17 | juillet | 2017 | ce que vos yeux vairons

L’été, le pays des élytres, les ailes-vitrail des cigales, leur hymne stridulé au sommet d’une hampe, le mât d’un olivier.

Résister, Circée

Au chant de l’instant, suivre

L’instinct à la trace.

A la lisière du

Bois, solitaire un loup, il

Ne me parle pas.

Je le regarde, il

Est beau et gris, dans ma gorge

Monte mon premier cri.

ce que vos yeux vairons