La machine dit, sans titre
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La denrée du temps,
Sable sans prix s’écoulant,
Inexorable,
Je serre mes doigts en
Un filet étroit, il trouve
La faille, et s’en va.
Le jour, ouvert comme
Un coquillage, il est vide.
Au moins la nacre.
Il a suffi de
La rocaille, le grès, le rauque
Du torrent, j’étais
Écume, les nuages
En longs bancs, cardés sur le
Verre de vos brisants.
La vie ne passe
Qu’une fois et je dormais.
Acheter au noir
La pomme oubliée,
Brune et vernissée, comme la
Terre du compotier.
Paquet de lettres,
Pâte feuilletée, écornée
Par le doigt du vent.
En ses temps fastes, Peau
D’Âne porte une robe couleur du
Temps, couleur argent.
ce que vos yeux vairons 