Peut-être faut-il laisser faire, les grands désordres, leur ressac sur la terre, engloutir jusqu’au dernier homme.
Nous sommes dinosaures, notre astéroïde, la haine, est déjà tombé.
Le temps bêchera nos os, le laisser jardiner.
Le bassin de décantation, et la journée sédimente, je plonge mes mains en coupe dans ses boues, j’attends.
D’entre mes doigts marron, un filet d’eau, oued amer.
Pixels, kaléidoscope, que voit-elle, comment voit-elle, à la Seurat, ou à la Warhol, la mouche.
De quelle école, celle qui suçote la vitre du salon.
Divinité, brique de verre noire, ère monolithique
Dieu-lare, commun à tous les foyers.
Disposait d’une niche aux dimensions modulables, en fonction de celles de l’écran plat de son ostensoir.
ce que vos yeux vairons 