22 | novembre | 2018 | ce que vos yeux vairons

Quel onguent, sous le
Turban Mamamouchi, les
Doigts, odalisques

Pschh, vapeur de doigts, dans la bassine d’eau
Le chaud, puis le froid les damasquinent, volutes digitales, en filigranes rougis

Mes mains, comme ces singes des sources chaudes engourdis, cramoisies

Une ouvrière, de
Mon ami l’apiculteur,
Loin de la ruche

Une abeille, débile,
Le froid l’endort, mon doigt
Sur ses côtes fragiles

Velours, dix doigts froids
En crochet, limaille de
Peau sur les carreaux

Jpeg

La résultante,
Gris. Étale, la gouache blanche,
Sous elle, un suint noir

Contours de l’oiseau,
Ceux d’un cri, une plume voltige,
Ou est-ce un nuage

ce que vos yeux vairons