ce que vos yeux vairons

Il passe, chaleil du
Soleil sur mes rupestres
Animaux sous roche

D’une ronde-bosse,
Des rayons. Culte de la
Marguerite, wer weiß

Du bleu chartrain. Schrei !
Torrent en vitrail, les plombs
Du froid noir sautent, frei

Couronne de pétales
Spatulés autour du verre
D’eau. Une fleur d’encre