ce que vos yeux vairons

Un cherche-midi,
Sous une pierre, endormis,
Paisible Anghiari

Rayon tangentiel
Sur le disque. Une chanson
D’entre les sillons,
Plissée, soleil
Le jazz et la java

Le vent qu’elles soulèvent
Le carton du sachet de
Thé tombe dans le bol

Monte, et glisse le long
De la vitre, en scarabée.
Le soleil, sa bouse