ce que vos yeux vairons

D’un pas à rebours
À ce matin froid, où le
Grain fut porté en
Terre, jasmin d’hiver

Les mains, roues crantées,
Vident l’arbre, emplissent les pots, cycle
Inverser le flux

Demain est aux coings
Pots d’onguent rose orangé
L’arbre au pré, éteint

Nul flacon de vair,
À la taille du pied du vin
Bourru, primesautier

Laisser entrer en
Soi le liquide chaud, filet
De thé, son entame