ce que vos yeux vairons

Faire état des eaux
Du petit torrent
De là-haut.
Sur la carte météo
On ne voit que Stuttgart,
Les lustres ruisselants de l’opéra,
Où la lumière se déverse le long de la boue,
La baignoire se vide,
Avec les spectateurs,
Emportés au dehors par la crue.
Là-haut
Le courant gonflé comme le jabot
D’un grand tétras,
La bulle de verre d’un geyser
Au moment où,
Le coup de cymbales !
L’homme qui en savait trop,
Il va éclater en sanglots !
Mais non
Sans drame.
Pas de maisons à renverser,
D’hommes-fétus-de-paille
De cultures à noyer.
Juste le sable dissout pailleté,
Pour des chercheurs d’or,
Un rayon de soleil passe le peigne sur un sapin qui penche, aiguilles, pomme brune, et fond dans le torrent, lingot effervescent,
Dans le baquet de la forge, un butin
De copeaux de bronze doré,
Bézoard d’un animal marin,
Et ces jeux d’eaux,
Traduits dans le tumulte
De sa langue,
Remous