ce que vos yeux vairons

Nous sommes ces jours- ci
Ces poissons aux branchies, fond
De barque, débiles

Respirer du verre
Coupant, de la crémation
D’air. Juillet, chaleur

À chaque pion blanc son
Pion noir, graine de melon
En colocation

Demoiselle d’honneur
L’odeur, dans le sillage
De sa Majesté,
Miellée

Plus tu t’éloignes
Du point d’impact, plus la pointe
Du dard s’émousse
Dans ton souvenir
Sfumato l’abeille se
Dilue, infime
Moustique sur la peau,
La main,
En queue de vache
Bravache
La chasse.
(mon oeil)