Monnaie refuge

par marronbleu

Monde du jour
Dont tu tournes les pages,
Les nouvelles sortent de l’ombre,
Papillon qui étend une aile humide,
Et y retombent,
Sceller comme un tombeau
Celles qui t’éviscèrent,
Te serrent le coeur,
Te nouent l’estomac,
Te coupent les jambes,
À quoi tu sers,
Si tu ne parles pas si fortement
D’une rose
Et de son odeur,
Si tu ne dissipes celle
Du bitume dans les rues
Chauffées à blanc,
À quoi tu sers,
Toi et ton alignement
De mégalithes qui crèvent l’écran,
Trucs tristes,
Deux syllabes.
Toutes les roses
D’Ispahan