ce que vos yeux vairons

L’infime mouchette à fruit,
Sans un bruit,
Noir sur blanc,
Son os de seiche
Est un pépin
De citron.
Et lancée à toute allure,
Le crâne bosselé
Sous l’armure
D’un métal Veronese,
Riche étoffe
Du velours flamand,
La mouche verte
Avec fracas,
Ailes tournoyant
Et rhombes de moulin à vent,
À l’assaut du monde fini,
Et de l’adversaire,
Son reflet,
Sur le champ étrangement
Lisse
De la vitre