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Une lettre-compas.
Piquer la pointe d’un pied
Sur une carte. Là.
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Une lettre-compas.
Piquer la pointe d’un pied
Sur une carte. Là.
Verne, Vierne, Nemo et
Tuyau en point d’orgue pour une
Fugue sous les mers.
Ici, des surcroîts d’air et d’eau.
La maison.
Les reins lourds de ses murs.
La chair noire de son granite.
A la lutte avec le fouet de la pluie qui cingle.
Hedda.
Ses ivresses de tempête.
De terre qui gronde.
De mer en assaut.
Moussant son écume de rage sur les falaises.
Et le vent
L’ordonnateur de tous ces déchaînements.
Un volcan.
Et la lave froide du gros temps.
Hedda courut contre le vent.
Et s’y incorpora.
AnjaarBOACCordillèreDamascusEireFonckGuynemerHoustonIgnitionJobourgKerguelenLaMériqueNorthernOscarPapaQuirinalRobinSausalitoTOGAUTAValparaisoWilburXhosaYcareZoulou
Pas japonais des
Îles, quand les jardins du ciel
Sur la mer se penchent.
Comme les fers timides du passé qui s’accrochaient sans bruit à la cheville d’Hedda. Les petites vignettes crénelées qui parlaient du désert en un centimètre carré. Des Alaskans et des sables du Gobi, de la croisière jaune et de la cloche tibétaine. Ecrire n’était plus de mise, et la mode n’était plus à la dentelle, les gommettes avaient perdu leurs dents, comme les enfants qu’ils n’étaient plus.
Et pourtant.
Les Aléoutiennes,
Remorque de l’Alaska,
Antépénultièmes.
D’oxydations en
Marbrures, enchevêtrement
Des ors fondus. Nuit.
Fuir vers ses arrières,
La barrière du temps baissée,
Un garde-frontière.
Ici, sans la consolation de la mer, sans le chant de berce des vagues, sans l’horizon et noir, et bleu et vert, seule s’étend une algue de glaise, lourde à se mouvoir sous le vent.
ce que vos yeux vairons 