Australe
Hedda en son Hoc,
Contre un vent soufflant son Horn,
Son déchaînement.
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Hedda en son Hoc,
Contre un vent soufflant son Horn,
Son déchaînement.
Le continent, celle île dont je me défends, aller au désert de ma terre, un radeau m’attend.
Le tapis roulant,
Un sac posé sur le flanc,
Qui tourne, tourne
Hédda était le fils que son père n’avait jamais eu. Obstinée, têtue jusqu’à la mauvaise foi. Un monolithe. Elle avait rompu le silence radio. Son destin était scellé. Elle comptait.
« Vire, bon sang ! »
Elle ne savait pas à quoi son appel allait s’opposer. Le néant. Elle espérait le fracas des mots sur la glace des ans.
Allait-elle fourbir, ou sourire à Max ?
ce que vos yeux vairons 