ce que vos yeux vairons

Avant tout, avant
Qu’elle ne fleurisse, la rose est
Un bâton d’épines

Fléoles et fétuques
Le vent sur le pré, et son
Air, de bord de mer

Tu me considères
Comme un extrême-orient
Définitivement, étrangère

Ce chien, à la tête prise dans le plastique d’une collerette, comme une grosse marguerite.
Ne se lèche, ni n’aboie, il ne voit rien.
Je tâte ma tête, à la hâte, geste réflexe, en miroir.
Mes doigts ne rencontrent rien.
Rien qui ne se voit

Sous le lé de papier, elle a poussé, minuscule, île volcanique, entre deux rangs de motifs, exactement juxtaposés.
La crever ? bulle d’air, rétablir la symétrie, comme on redresse un tableau qui penche, et donne le tournis.
L’ordre des choses.
Je la conserve, au secret de la tapisserie, infime Homme Vert, pour ce qu’au mur lisse, incongrue, elle continue d’intimer le relief.

Soleil coruscant, mystérieux inchoatif celant mes goûts pacifiques, pascuan, Rapa Nui