ce que vos yeux vairons

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Par l’oculus, la
Pluie, le cénote se remplit,
Comme, à ciel ouvert

Qui, pour s’asseoir à
Votre chevet, une main fraîche
Posée sur le front

Polymorphie du
Temps, tantôt linéaire, et
Quand, se déroutant

C’est léger, il n’y
A plus de chair. Ils n’ont plus
Le temps à porter

Quelle explication
De texte donner, à ces
Arbres rétifiés

Torsion du bois, des
Gonds. Ainsi sont les portes,
Désormais. Passer Jpeg

Le filet qu’ils ont
Déployé, raflant jusqu’au
Vent. Et les oiseaux

Bois noirci. Sur les
Visages, en creux, leurs traits.
Pyrogravure

Elle pousse ici, à
La vitesse du bambou,
La douleur. Les coups

La vie, aspirée,
Un poumon crève, le décor
Tient debout. Pripiat.