ce que vos yeux vairons

La pluie. Biot de bulles
Sur la vitre, qui coulent. Ronds,
Et traits. OXO

Indienne. Tresserais-je
Un pectoral de perles
De verre. Je ne sais

La fille-fleur qui vit
Dans le désert est une
Rose des sables

On dit de l’homme qui
Serre dans son pilulier des
Graines qu’il est malade

La fleur qui éclot
La nuit. Elle croit que le monde
Est vide. Les hommes dorment

Os creux d’un oiseau.
Par cette canne, je souffle
Un mot. Le silence

Je suis seule dans le
Labyrinthe. Toute la vie pour
Trouver la sortie

Les hommes ne sont pas
Aveugles, ils lèvent la
Tête, l(d)isent sans moi

Péché de vacuité