ce que vos yeux vairons

Le besoin d’hiver,
D’abstinence de couleur, que
Grandisse la faim

Autour de l’étang,
Leur linge vert, qui pend. Ménage
De printemps. Les saules

Couper le son, comme
Dans un film d’horreur. Et tout
Devient supportable

Un repas bruyant,
Je m’isole dans les toilettes.
Le prix du silence

Les fleurs, du champ, au
Vase. De la dilatation
À la contraction

De loin.
C’est un rouleau de grillage, de ceux dont on délimite les jardins. Des losanges, en forme d’écaille, parfois moussus, ou un filet de vase, entre le kaki, et l’olivâtre.
Ça se débat, entre des bras robustes, un buste se penche sur le bout de grillage ondulant, murmure quelque chose.
Il faudrait s’approcher, pour entendre, distinguer mieux le rouleau dans le berceau des bras.
En voir le début.
Le rouleau a une tête.
Et la fin.
Une queue.

Histoire, sans queue, ni tête, fin en queue de poisson

Laisser pâturer
La poésie, se faire sa
Cheville chevrière

Tentation. Laisser
Le poème déborder,
En longs phylactères