Quignon, de manne
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Il eût fallu que son regard fût une férule,
Son bois, de s’abattre sur la pierre de mes doigts,
Pour que de mes serres roule un maigre trésor
Épaules arrondies,
En dos d’âne, l’air de dire « Je
N’ai rien dans les poches »
Il est tombé, en
A profité pour mourir.
Comme un grand, tout seul
Mister May, si vous passez par là, pensez à lui
Hère d’hier, aux champs,
Maigre, et bronzé, aujourd’hui,
RAS, pâle, gras
Juste une barquette.
Au fond, un peu de sang.
Un morceau de chair lavée.
Maquillage de prostituée.
Une vitrine.
Sankt Pauli.
Un morceau de port.
Un film transparent.
Avec dessus.
Le prix à payer.
ce que vos yeux vairons 