Bure marron et
Coton molleton, d’un moine
L’isoloir, d’un homme
Le confessionnal,
Cloître d’étoffe d’où s’élèvent
Mots dits et prières.
Votre bureau, un
Bunker, je vous offre une
Cabane de pêcheur.
Mon ermitage vous
A pour toit, l’enclos de vos
Bras, mon horizon.
Chant du sable sur
Les dunes, silence d’avant les
Mots, d’avant les hommes.
Manteau trop petit
De la mélancolie, ses
Coutures ont craqué.
Contorsions de l’âme
Font plus souvent grands blessés
Que gracieux gymnastes.
La mise à part a
Donné des contours flous au
Singulier portrait.
Etre la somme de
Soustractions, comprendre enfin
Le cheminement.
Temps des écritoires,
Temps des lutrins, la lenteur
Battait la mesure.
ce que vos yeux vairons 