Lame d’obsidienneFranges d’un tapis, des brinsD’écume. Une vagueDébitée sous laLune
Feu, l’étoile, sables de son satellite
La pluie, au cœur du tournesol
Le soleil, mondéPar la pluie, l’air à la chaux,Un saule en cheveux,Au bain de vapeur
Drossé par la pluie, La nuit, sur les arêtes De la vitre, Tournesol
À l’endroit précis Où la patène du soleil Hier s’éclipsa, J’ai trouvé dans la Cendre, du siècle passé, Une piècette de Dix centimes, Le sans-prix D’un Malabar, Épicerie d’Antoinette
Grand incendie du Soleil. Par le carrelet Du vitrail, son or, À l’agonie
La nuit au néantLes blancs étendent leur lierre,Les noirs sont cernés
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