Figaro
L’hiver, son rasoir
Qui saigne les joues, les doigts,
Barbier roide de froid.
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L’hiver, son rasoir
Qui saigne les joues, les doigts,
Barbier roide de froid.
Fichant
Ses serres
Dans le sang
Du grès,
La chimère
S’élance
Du pinacle,
Ange repoussé
Vomissant
Ses eaux
Amères,
Arc-boutée
Pauvre démente,
A l’échine
Dolente
Du grand
Vaisseau
De pierre.
ce que vos yeux vairons 