Créole
Ne pas redisposer les lettres en
L’anagramme parfaite
Garder ce qui boucle
L’infime éclat au lobe de l’oreille
Suspendu à l’instant du soleil
Il n’y a pas le ruban
Qui rempare le chignon
De reflets de soie,
Ni la parole qui cascatelle
Le long du Rhône
L’accent de l’enfance par le temps éboulé
Mais les mailles du filigrane entretoisées
Serrant entre elles un damier
D’émail,
Tomettes qui répondent
Aux pommettes qui sourient,
Ô poissardes si jolies
L’habit ne fait pas le moine,
Le nom est commun,
Flétrit le corps du bijou,
Moins poignant
Par les temps qui courent
Que ceux qui sourdent
Meurtris en minces filets
Des coeurs,
Le désespoir,
Colère