Ne me suivez pas,
Mon pays de froid
Est là bas,
Entre Ob et Yrtich,
J’écrirai, quand
L’encre fondra,
Alors peut-être
Vous me lirez,
Tailler le bois
Pour me chauffer,
Pour vivre,
Ma plume ,
Attendre le soir,
Au seuil
De ma feuille,
Rester droit,
Mais je vacille,
Le cri
De l’aigle
M’appelle
Comme la colère
De ta voix.
stephan eicher
tu ne me dois rien
Le triplan
Si lourd, cahotant,
S’arracha enfin du sol
Et vira sur l’aile.
Décollage au treuil
C’est fait, Max, arrête,
Donne lui ses ailes, haut la main
Droite, un mec, Garance.
The sound of silence
Stratus bar, j’attends
Le Robin et son amarre
Larguer le filin.
Le bob
Lunettes, fil de laine,
Capeline, va me virer,
Tu te crois où, hein ?
Tomsk claque comme un coup
De knout qui lacère les chairs
Noires de la Taïga.
ce que vos yeux vairons 