par marronbleu

Ne me suivez pas,

Mon pays de froid

Est là bas,

Entre Ob et Yrtich,

J’écrirai, quand

L’encre fondra,

Alors peut-être

Vous me lirez,

Tailler le bois

Pour me chauffer,

Pour vivre,

Ma plume ,

Attendre le soir,

Au seuil

De ma feuille,

Rester droit,

Mais je vacille,

Le cri

De l’aigle

M’appelle

Comme la colère

De ta voix.