Crevures rouges

Des gerçures

Qui béent,

Et couronnent

Mes doigts

De leurs ravines,

Mains mâchées,

Brûlure

Du gel

Qui hache

Les peaux,

Et les sertit

Des perles

Suitant

De la carne

Qu’il équarrit.

Il erre,

Du paradis

De son patio

A l’enfer

De son patior,

Là, la lumière,

Ici le noir,

Mince

Porte

D’une lettre,

Pont

Etroit

Où gît

Celui

Qui affranchit

Sa mémoire

De la dette

De ses nuits.

ce que vos yeux vairons