31 | janvier | 2015 | ce que vos yeux vairons

Les petites dames,

A l’abri de leur calice,

S’en vont chuchotant.

Scruter la nappe

Blanche du ciel, guetter les ocres,

Les oranges, l’été.

Un arbre enchâssé

Dans sa nasse de glace, à la

Criée de janvier.