Ode
Le vent emporte
Sur son aile les tourments,
Traces de fumée.
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Le vent emporte
Sur son aile les tourments,
Traces de fumée.
Terré au fond de
Ma geôle; ma ligne de fuite,
Barreaux en rangée.
Leurs abysses ouvrent
Le glauque de leurs bras au
Nautile que je suis.
Cire de la torpeur
Qui fond sur mes épaules, je
Titube sous sa houle.
Saute du bûcher,
Petite Jeanne, ton fagot
Rougeoie sous tes pieds.
ce que vos yeux vairons 