Ault
Sur ta coupée de
Craie, Bix au bugle, la nuit
Répand son ruban.
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Sur ta coupée de
Craie, Bix au bugle, la nuit
Répand son ruban.
Comme ces cartes postales
A effet, j’incline ma vie,
Un tour de passe-passe.
Quand sourd de la peine,
De la haine, la trogne hideuse
De la cruauté.
N’avoir été ni
Un ni au présent, juste un
Repentir rouillé.
Quand un vent cruel
Ereinte tes abers, tu
T’opposes, indocile.
Est-ce une borne sur le
Chemin, ou son panneau fin ?
Seule la carte le sait.
Tête tournée sur
La voussure d’une épaule,
Hier est au loin.
Tableau qui a pris
L’eau, l’ondée a lavé son
Encre à la détrempe.
ce que vos yeux vairons 