L’ondée
L’air lourd imprégné
De l’odeur chauffée des pierres
Au feu de l’orage.
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L’air lourd imprégné
De l’odeur chauffée des pierres
Au feu de l’orage.
Réduit à réduire
Le réel à une autre
Dimension. La sienne.
Mon stylo stridule,
Cigale égarée sur les
Pages de mon cahier.
Et si devenir
Soi ne constituait pas
Seule folie qui vaille ?
Au plus fort de la
Tempête, j’ai trouvé mieux qu’une
Île, un continent.
Il aura suffi
D’une fissure dans les hauts murs
De ma forteresse.
Etre sec à ne
Rien donner, se croire riche,
Le dire, tout perdre.
Vassal fidèle de
Mes fantômes, mon tourmenteur
Très particulier.
Procession de la
Glycine qui enrubanne le
Grès de l’imposte.
A votre oreiller
Pareil, mais coeur à l’endroit,
Bel anniversaire !
ce que vos yeux vairons 