Sieghart,
Notre histoire
Trouée
Comme
La lisse
D’une tenture
Tourmentée.
Notre sabir
A rire,
Mais oui,
Mais si,
Le vallon
Austère
Soudain
S’éclaire,
Et la ligne
De crête
Qui
Si
Longtemps
A partagé
Le long
De ses flancs
Les os
De nos
Pères,
Je la
Vois
Noire,
Tu la
Dis
Bleue.
A poings joints sur le bord de mon île, et la rosée d’avant le matin qui emperle nos cous engoncés, le vôtre sans doute roidi du vent que cisaillent les haubans, le mien encore tiède, et qui se hausse à la première fausse note du Luciole qui s’enroue. Il chante faux, comme Max, mais que cet air m’est doux.
Le lent mascaret de l’aube dont la traîne dépose son mince apprêt ivoire sur le noir des joues de la nuit.
ce que vos yeux vairons 