A reculons

Les doux

Repentirs

De l’été,

Qui se grime

En un hiver

Léger,

Dont

Le brouillard

Est buée,

Et les nuées

De corbeaux

Qui pointillent

Les nuages

Ne font

Pas encore

Entendre

Leurs croches

Rauques

Sur les jardins

Attiédis.