Hedda ne l’était pas. Mais elle s’alignerait. Victor pourrait faire craquer tout ce qu’il voulait, doigts, mâchoires, elle s’obstinerait.
« Elle a tout vidé, les sièges, il ne reste rien, elle n’emmène personne » dit Irène
« Dis lui, toi, jamais elle ne l’arrachera. Et après, elle fera quoi ? »
René ne répondit pas.
Ressemeler le
Portrait, photo écaillée
Où se plissent les traits.
Toute pudeur bue, couennes corrompues, mes chers lambeaux, à leurs crocs suspendus.
Donne à qui ne veut
Prendre, son argent à ses
Pieds, tas d’infortune.
Le sable a bu,
Reconquête, gratter
Les traces séchées.
Les portes, les fenêtres,
Derrière, le froid en meute, ne
Pas être sa proie.
Fuir vers ses arrières,
La barrière du temps baissée,
Un garde-frontière.
Au chahut, réponse
Du silence, les remous
Apaisés reposent.
ce que vos yeux vairons 