06 | juillet | 2016 | ce que vos yeux vairons

Pour un oiseau
Bel et beau,
L’air de rien,
Et son chant
Qui monte
Une à une
Ses mailles,
Une voix
Cardée
Filant
Pour soi
Son aiguillée
De laine.

Dans une paume
Resserrée,
Asséchés,
Trois pépins
De melon,
Navettes
De bois
Cariant
De leur
Poinçon
Les cals
De doigts
Jusqu’à
La corne
Fanés.

Blanc des pages en croix,
Mine rouge du crayon gras,
Sceau d’une macule.