Elle récita à haute voix ce qu’elle ne lui écrirait pas, des mots en l’air, des phrases où son pied butait comme sur une pierre, des mots-rage qui se brouillaient, puis des phrases sans heurt, des bouts de ruban où elle lui disait « vous », comme en leurs temps heureux et timides. Ils ne furent jamais « tu ».
« Vous en souvenez-vous ? »
Hedda dérivait. Silencieusement, elle convoqua au chapitre ses souvenirs. Elle ouvrit le mouchoir, elle relut les mots. Il lui manquait la peau, et le doux toucher de sa voix. Elle modelait un golem informe. Elle cessa. Magicienne dépossédée.
Collision de papier, phrasé des tôles froissées, ne pas se faire un sang d’encre. Ce ne sont que des mots.
De marque, ou pas,
Corsaire sans roi, là vont vos
Caravelles. Au vent.
Entre elle et son passé, la membrane mince d’une carlingue d’acier. Et la contracture du temps, comme une main à son apogée se resserrant sur son poing, une géante rouge à son point de rosée. Retenir son souffle.
Le vert-de-nuit des forêts de Dalmatie, et les îles jetées comme des osselets, mitant comme une pelade, les peaux tranquilles et bleues de la mer sous ses pieds. Le temps d’une respiration, et Korcula se déroula en un long tapis, semis de pierre et d’eau. Elle détourna le regard et se concentra sur le radiophare.
Les fins de soirée chez Siggi, son très grand frère from Germany, à attendre que la nuit finisse sa nuit, à laisser l’aiguille de l’Arionola finir sa course dans la butée, regarder le plateau ralentir et s’immobiliser, landed…
« Wo gehst du, Schaukelchaise ? »
« Auf la terrasse, lieber Siggi » soupira Hedda
« Darf-je ? »
« Die Wald ist wunder jolie tonight, Schaukel, willst du eine Margarita ? »
Hedda ne répondit pas.
« Schaukel, Max hab ich nicht im Keller, er ist nicht trinkbar, et tu le weiss aussi, nein ? »
Sur la B.A.U., l’Iso Grifo se montra sans pareil. Il lui manquait juste une paire d’ailes pour faire le poids. Pour une fois, elle avait l’avantage. Hedda était nulle aux cartes, sauf à la bataille. Pas besoin de bluffer. Son plan de vol déposé, avec le kérosène embarqué, Max perdait des pions, il le savait. Il comptait sur une alliée. Sa fatigue, à elle.
« Tu finiras bien par te poser » murmura t-il
La paume du pied,
Le clou d’un caillou dans le
Talon crucifié.
ce que vos yeux vairons 