Contre le vent
Pas japonais des
Îles, quand les jardins du ciel
Sur la mer se penchent.
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Pas japonais des
Îles, quand les jardins du ciel
Sur la mer se penchent.
Un pardessus sur
Les épaules d’une robe de bal
Octroi du passé.
Je tends la main pour
Mon obole, l’aube me jette
Des grains de sommeil.
Hedda se laissait observer par les étoiles.
« Je suis un point pour vous aussi, une poussière qui ne danse pas sous la lune ».
La camisole des nuages étouffa ses dernières paroles avant sa quête du sommeil.
Max lui manquait, et l’aube reculait.
Un adverbe ou un
COD, s’arracher ou
Arracher un mot.
Automne de papier,
Le soleil a oublié
De rentrer ses ailes.
Comme les fers timides du passé qui s’accrochaient sans bruit à la cheville d’Hedda. Les petites vignettes crénelées qui parlaient du désert en un centimètre carré. Des Alaskans et des sables du Gobi, de la croisière jaune et de la cloche tibétaine. Ecrire n’était plus de mise, et la mode n’était plus à la dentelle, les gommettes avaient perdu leurs dents, comme les enfants qu’ils n’étaient plus.
Et pourtant.
Jus noir de la nuit,
Philtre de l’aube qui retient
Ses scories, le jour.
ce que vos yeux vairons 