Moutons
Etre un berger du soleil, suivre les migrations de l’été, et rassembler la lumière.
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Etre un berger du soleil, suivre les migrations de l’été, et rassembler la lumière.
« Tu es celui qu’elle a besoin de chercher, Max. Et elle a peur de te trouver. Le jour où cessera sa quête, elle partira. Ce jour là, sois plus grand que tout le reste. Peut-être qu’elle te restera » dit Irène à Max
A gâcher les gens
Comme un ciment, sous les doigts,
Une coulée de sable.
J’ai noué à un nuage une ficelle mais on ne s’attache pas le ciel.
Son prénom, imprononcé. Pour lui, elle avait été elle, ou vous. Max n’appelait pas autrement les gens.
Là haut en vigie, Hedda attendit. Ici, il n’y avait de mer qu’une houle de sapins noirs et verts. On ne pouvait se jeter à l’eau, ni par jeu, ni par désespoir. On avait l’alcool pour se noyer, la cigarette pour se griser. Et des avions dans un hangar pour oublier.
« Elle est ici ? » demanda Max
« Oui, Hedda est chez nous » répondit René
Irène jeta un oeil à l’étage. Le haut de la maison était muet comme un tombe. Hedda dormait peut-être pour une fois.
Les yeux de Max, à la traîne de ceux d’Irène, et leurs têtes qui se levèrent lentement, l’une après l’autre.
La voix de René, comme une faux, un ordre qu’on ne discute pas :
« Laisse la »
Puis la faux se fit faucille:
« Viens avec moi au hangar, j’ai des choses à te montrer… »
René accorda à Hedda le temps d’une trêve.
La voix amincie
Par le temps comme une peau trop
Fine,un enrouement.
Lourde d’un mauvais sommeil conquis sur les franges du petit matin, Hedda se leva. Irène et René l’attendaient, silencieux. On fait du bruit, surtout quand on ne le veut pas. La porte qu’on ne retient pas et qui claque, le parquet qui grince là où il ne devrait pas. On fait des odeurs, le café qui fume et qui éveille les consciences des dormeurs, le feu dans le kachelofe, l’odeur du bois qui chauffe.
Et on ne peut pas contenir la rumeur du monde, les oiseaux, les premières voitures sur la route. On ne peut pas tout taire.
« Du café, Max ? », demanda Irène
Max acquiesça.
Les crocs du dernier de ces trois mots dans le pied d’Hedda.
Elle se figea en haut de l’escalier.
La main lourde de
L’automne qui garde en son poing
Las le point du jour.
ce que vos yeux vairons 