ce que vos yeux vairons

La ligne noire des rochers, dos tendu contre la mer, arc-boutants d’une chapelle effondrée. Ici, il n’y avait d’officiant qu’un goéland et son cri amer, un Kyrie croassé.
Hedda retourna à son bureau, son autel de bois.
Tremper son stylo dans un calice. Un cal sur le doigt, comme le stigmate d’un cilice.
L’encens d’une fumée, les vapeurs du café refroidi.
La lampe-tempête se balançait au dessus de sa tête.
Le vent chantait sa messe.
Il ne restait qu’à lui répondre.