Max était un moine-soldat.
Impeccable et droit.
Il affrontait son Dieu.
Et composait avec le diable.
Il avait failli.
Une seule fois.
Il avait abandonné l’un de ses hommes.
Au combat, il l’avait laissé.
Sa flétrissure.
Comme une injure.
Alors il retourna
En enfer.
Enjamba les corps en gravats.
Et se mit à chercher Hedda.
Recroquevillés
Sur la plume d’un oiseau.
Fumée de son chant.
Glück auf !
Le monde avait ses rebords, son seuil, une antichambre.
Hedda s’y tenait.
A une porte des autres.
Elle leur parlait.
Elle n’attendait pas d’eux qu’ils lui répondent.
Il ne tenait qu’à elle de pousser la poignée.
Mais elle préférait s’adresser à eux, seule à seule.
Ainsi était-elle pleinement elle.
Elle n’était jamais aussi présente aux autres que dans ces conciliabules.
Avec ses souvenirs des vivants.
Les écouter lui parler.
Leurs réponses de pluie et de vent.
Et Max.
Son soleil en rage.
Sa bouche d’orage et de tonnerre.
Ses mots en fracas.
Et le soleil.
ce que vos yeux vairons 