L’orange de Noël.
Mon père joue
A la balle,
Que sait-il
Des oranges,
Lui qui sait
Tout d’autres
Balles,
Celles qui sifflent,
Celles qui firent mal.
L’orange jetée
Comme un confetti,
Depuis un char
Qui n’avait rien
De carnaval.
Petit ballon
Américain.
Il a pleuré
Me raconte-t-il
Encore aujourd’hui,
Quand ce qui
Pour lui
N’était pas
Un fruit
Dans sa main
S’est écrasé.
Ici, des surcroîts d’air et d’eau.
La maison.
Les reins lourds de ses murs.
La chair noire de son granite.
A la lutte avec le fouet de la pluie qui cingle.
Hedda.
Ses ivresses de tempête.
De terre qui gronde.
De mer en assaut.
Moussant son écume de rage sur les falaises.
Et le vent
L’ordonnateur de tous ces déchaînements.
Un volcan.
Et la lave froide du gros temps.
Hedda courut contre le vent.
Et s’y incorpora.
ce que vos yeux vairons 