Le pierrier, un désordre de rochers.
Les trier par ordre de grandeur.
Les plus lourdes pour le socle.
Puis élever le tas, pas à pas.
Garder pour l’avant-dernière rangée,
Des cariatides au cou puissant,
Les porteuses.
Les épaules de la lanterne.
Le phare montait.
Au treuil de ses bras,
La lanterne monta.
Et la lentille se mit à tourner,
L’île était signalée.
L’attente commença.
Mais la piste était balisée.
Max saurait se poser,
Même sur le chas d’une aiguille.
Dire une ligne
Compliquée, « J’aurais aimé
Que vos fussiez là »
Eclaircir sa voix
Monter sa gamme, simplement
Lire « Etes-vous là ? »
Je suis de l’ordre
Des calcinés,
Ma soeur Jeanne,
Molay brûlé,
A vos pieds
Se consumant,
Les fagots
Des maux
Auxquels
Vous n’avez su
Renoncer.
La douleur térébrante d’un pied bandé qui se libère. Qui s’ouvre en calice, corolle froissée. Marcher plus droit. Ainsi Hedda.
Enlever la chaussure et laisser l’écheveau des doigts dérouler ses racines.
Le sol est froid. Mais il est là. Il n’y aura plus d’autres semelles entre la terre et elle qu’un pied nu.
La ligne noire des rochers, dos tendu contre la mer, arc-boutants d’une chapelle effondrée. Ici, il n’y avait d’officiant qu’un goéland et son cri amer, un Kyrie croassé.
Hedda retourna à son bureau, son autel de bois.
Tremper son stylo dans un calice. Un cal sur le doigt, comme le stigmate d’un cilice.
L’encens d’une fumée, les vapeurs du café refroidi.
La lampe-tempête se balançait au dessus de sa tête.
Le vent chantait sa messe.
Il ne restait qu’à lui répondre.
Une membrane de
Verre posée entre le jour
Et son rayon vert.
A Vincent
Ne déchiffrer qu’en
Soi les signes que l’on cherche
A lire ailleurs. Soit.
ce que vos yeux vairons 