Inversion de la poussée
Lire l’invisible.
Croire au braille d’un aveugle
Là. Au bout des doigts.
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Lire l’invisible.
Croire au braille d’un aveugle
Là. Au bout des doigts.
Le froid, un bouillon gras. Contre la nuit, il n’y a pas de remède. Les doigts gourds contre le bol, la fenêtre ouverte. Entrent les bruits, et regarder le ciel, sa peau noire que zébrait le knout d’une caravelle. Les dessins d’une blessure qui ne saignait pas.
Deux hommes murmurant
Quand je les ai frôlés sur
La place du Shtetl.
ce que vos yeux vairons 