17 | décembre | 2016 | ce que vos yeux vairons

Au pays des côtes

A contes, j’écoute les ajoncs

Me dire leur légende.

Du clocher sourd glas,

Tocsin, sa mélopée pour

Les morts, ses défunts.

Ciel de cellophane.

Le soleil sous le brouillard

Comme un cierge pâle.

Au loin un trait noir,

Virgule débile du corbeau

S’approchant. Croa.