ce que vos yeux vairons

Sa mie bise. Et rêche. Un feutre. Ses points lisses que des doigts et leurs gerçures avaient cardés. Les grains de blé, les torsades usées qui éraillent la peau, les rondes-bosses du tricot, comme des échardes plantées. La laine mouillée qui a retenu l’eau et le givre là haut quand le cuir des vestes trempées s’alourdissent. Le col roide comme une minerve. Hedda passa son cilice. Rien d’autre que le froid. L’odeur de la graisse. Et son suint.