11 | janvier | 2017 | ce que vos yeux vairons

Tous ces gens qui sont
Morts sans m’avoir attendu.
Vous parler encore.

En elle il est la
Pointe d’un stylet sur une
Tablette d’argile.

Je me méprends sur
Le chant des oiseaux. Ce ne
Sont que cris de faim.

Lentement prise, l’eau
Fige son pas, et la glace
Etend son empire.

L’arbre. Ses branches en
Entrelacs. Des croix nues d’hommes
Sous les clous du froid.