14 | janvier | 2017 | ce que vos yeux vairons

Des nords, aux lourds gris
Jusqu’aux soleils, la tête en
Bas, droite vers le ciel.

Trous de serrure sur
Le paradis. Les jardins.
Le ciel. Goutte à goutte.

Que serait l’été
Sans sa face B, une saison
Sans hier. Morte.