Passer ses
Branches
Dernières.
Soulever ses
Feuilles
Faîtières.
Ouvrir
Une lucarne
Où ne pousse
Pas de vitre.
Entrer
Là où
La toile
D’une nuit
Sombre
De ses gris
Jusqu’en
Ses cendres.
Et regarder
S’ouvrir
L’étole,
Le front brûlé,
Des pétales
Premiers
D’une jeune étoile.
Se départir du
Vous, j’ai du mal, mais pour une
Fois. Vous dire merci.
Comme une bouche où
Sont les noirs veufs et leur
Ivoire carié.
Là haut sans silence,
Les longues ailes fendent le
Ciel de leurs ciseaux.
Presser le soleil,
Son maigre jus orange, ses
Ecorces amères.
Les nuages vitreux
Le ciel, son visage mal
Lavé. Gris de nuit.
Les moteurs froids qui
Hoquètent comme mes doigts.
Crayon sans starter.
ce que vos yeux vairons 